Я босс, а ты говно. И в этом проблема.
Вся человеческая история посвящена запоздалому раскаянию перед несправедливо угнетенными гениями. И нет пророка в отчестве своем. И каждый последующий тонко чувствующий даровитый товарищ, наверняка будущий признанный мастер художественного слова считает своим долгом написать много-мало про обиженных собратов-гениев.
И всем душно среди посредственности и толпы. Они тяжко страдают от тотального непонимания, от непризнания их грандиозной самореализации. Все они таланты, все они красавцы, все они поэты. Тут же нашелся и романтизм с его противопоставлением героя и толпы, где все уважающие себя интеллигенты и проч находятся на стороне отвергнутого изгнанника, который в виду своего величия никак не сопоставим с влачением жалкого обывательского существования. Проходит время - и благодарные потомки записывает его своим чередом в сонм примеров для подражания.
Но хоть одна талантливая сволочь подняла руку, чтобы написать, каково чувствует себя бездарь?
Как он, бедняга, мучается почище всех канонизированных обществом. Поэтический и прочий дар не свалился ему на голову. Однако он тоже душей не пуст и мог бы выразить. Но не может. Он бы самореализовался героем дня без галстука, а знает, что реализуется менеджером среднего звена. Он бы написал комедию в стихах, как Грибоедов, но стихи не получаются. Глухая безнадежность мучает бездаря. И завидно, и горько.
А все это к тому, что я наконец-то признала за собой отсутствие каких-либо лингвистических
дарований. И я вздыхаю.
И всем душно среди посредственности и толпы. Они тяжко страдают от тотального непонимания, от непризнания их грандиозной самореализации. Все они таланты, все они красавцы, все они поэты. Тут же нашелся и романтизм с его противопоставлением героя и толпы, где все уважающие себя интеллигенты и проч находятся на стороне отвергнутого изгнанника, который в виду своего величия никак не сопоставим с влачением жалкого обывательского существования. Проходит время - и благодарные потомки записывает его своим чередом в сонм примеров для подражания.
Но хоть одна талантливая сволочь подняла руку, чтобы написать, каково чувствует себя бездарь?
Как он, бедняга, мучается почище всех канонизированных обществом. Поэтический и прочий дар не свалился ему на голову. Однако он тоже душей не пуст и мог бы выразить. Но не может. Он бы самореализовался героем дня без галстука, а знает, что реализуется менеджером среднего звена. Он бы написал комедию в стихах, как Грибоедов, но стихи не получаются. Глухая безнадежность мучает бездаря. И завидно, и горько.
А все это к тому, что я наконец-то признала за собой отсутствие каких-либо лингвистических
дарований. И я вздыхаю.

